Возле Тьмы. Чужой - Круз Мария

Спрятался, прислушиваясь. Мотор все ближе, теперь уже слышу, как под колесами камешки похрустывают. Куда они теперь? К самолету?

Нет, не к самолету: прямо во двор свернули, звук все громче, сейчас машина покажется…

Сейчас, сейчас…

Слышно, что скорость снизили.

Пешком надо идти досматривать территорию, идиоты, пешком.

Пикап, большой, черный, высокий, неторопливо показался из-за угла дома. До него метров десять или меньше.

Два лица за окном, оба смотрят с каким-то изумлением в прицел автомата. У пассажира в руках «Калашников», но ему в меня прицелиться не успеть уже никогда.

— Привет, — сказал я и потянул спуск.

М18 мягко дернулся и плюнул короткой очередью в лицо тому, что сидел на пассажирском сиденье. Звук выстрелов эхом отскочил от стены и раскатился по полям. Брызнуло кровью, голова дернулась, а я продолжал стрелять: очередь, еще, еще, и так пока магазин не опустел.

Затвор на задержке.

Звук последних падающих гильз.

Перезарядка.

Машина медленно-медленно ехала вперед, явно никем не управляемая. Докатила до ангара, уперлась в простенок у ворот и остановилась, мотор продолжал работать.

Я даже оглядываться не стал — отсюда на километры видимость, так что знаю, что никто за ними не ехал и не шел. Просто побежал к машине, почему-то оттолкнув автомат набок на ремне и вытащив из кобуры револьвер.

«Рэм», и здоровый какой, край кузова чуть ли не на уровне моей головы. Не сводя ствола револьвера с окон, подбежал к кабине, дернул водительскую дверь, затем заднюю.

Водитель головой на руле лежит, кровь на пол льется почти что ручьем. Второй, тот, что справа, вообще как-то пополам сложился, весь собрался в кучу между сиденьем и приборной панелью. На заднем сиденье никого.

Схватив водителя за ворот кожаной куртки, потянул на себя — тело вывалилось из кабины, собралось окровавленной грудой у моих ног, кровь еще течет, голова нелепо вывернулась. Вместо лица месиво, все пулями разнесено. Второй? Обежал машину по кругу, вытащил и второго. Он был грузен, бородат, длинные волосы собраны в хвост. От лица тоже почти ничего не осталось, оно нелепой мягкой маской сдвинулось вбок, словно стекая на землю. Одет в камуфляж, под распахнутой курткой черная майка с надписью: «Счастье — это груда теплых потрохов у твоих ног». Майка задралась, обнажив белое рыхлое брюхо.

— Это я не хозяев тутошних завалил? — спросил я сам себя вслух.

Да нет, какие тут хозяева?

На пикапе сбоку написано: «Видишь меня? Значит, ты уже умер». Ага, фермеры. Колхозники, итить.

Вновь обошел машину, протянул руку, заглушил двигатель.

Интересно, это все же за мной, или у них на ферме какие-то дела были? Вообще-то надо меньше рассуждать и как можно быстрее сваливать. Только трофеи собрать.

У водителя была армейская М4 с пластиком непривычной камуфляжной расцветки и с каким-то «ред дотом», так что пригодится. Магазинов с десяток, пистолет… «глок», двадцать первый, не знаю такого, ага, сорок пятый калибр. И к нему четыре магазина.

На заднем сиденье большая сумка, дернул ее — о, тяжелая. Заглянул — внутри патронов полно. Закинул туда и пистолет, и автомат водителя. Уже с сумкой перебежал опять на другую сторону.

АК, без автоматического огня. Сделан… сделан в Болгарии. Складной приклад старого образца, как на АКМС, а вот компенсатор уже как на «семьдесят четвертом», или там «сто третьем». Интересное сочетание. Магазины? Блин, крови сколько натекло… есть магазины, шесть штук, пластиковые, полупрозрачные, через которые сразу видно, сколько патронов у тебя. А что, неплохо. В сумку, все в сумку. Что у него в кобуре на бедре?

Чуть перевернув труп, вытащил из кобуры пистолет. О, вот оно, да, то, что надо… «Девятнадцать-одиннадцать», серый, как-то отчетливо аккуратно сделанный, идеальные грани, деревянные «щечки» рукоятки. На рамке планка под всякие фонари, тоже очень хорошо. На затворе надпись «Баер Кастомз». И да, сорок пятый. Выбросил на ладонь восьмизарядный магазин, втолкнул обратно, сбросил предохранитель, убедился, что патрон в стволе, прицелился в дерево, выстрелил. Отлично. То, чего мне так не хватало.

Нашел на убитом еще два запасных магазина, бросил туда же, в сумку, и, подхватив ее с земли, побежал, насколько получалось теперь быстро, к самолету, заодно оглядываясь по сторонам, надеясь на то, что больше никакие расписные пикапы сюда не едут.

31

— Ты куда пропал?