Черная заря. Пепел на зеленой траве - Конторович Александр Сергеевич

Дергаю Грача и его ребят, садимся продумывать маршрут. Это ведь только на первый взгляд все просто, сел, поехал…

Нет, сесть-то не проблема — машины рядышком, да и поехать тоже не слишком трудно. А вот добраться до нужного места… это уже совсем другой коленкор! Вот уж не думаю, что нас всех там ждут с распростертыми объятиями!

И плакат «Добро пожаловать в резидентуру!» тоже наверняка над воротами не висит. Если что там и подвешено, то это надо обходить дальней стороной. И максимально осторожно, помним мы, как здесь, в городе, эти ребятишки устроились.

— А вот еще момент интересный! — тычет пальцем в карту Грачев. — Дорога тут одна, в смысле — проезжая одна, прочих-то до фигища. И идет она, естественно, лесом. Рупь за сто — я бы и тут кого-нибудь посадил. Дабы подъезд контролировать да предупредить, в случае чего.

— Разумно, — соглашаюсь я, глядя туда, куда только что указал палец старшего лейтенанта. — Это, Грач, ты правильно сообразил, тут, судя по карте, место удобное… И что делать станем?

— Вот тут машины поставим да пешочком прогуляемся к нужному месту. Пообщаемся там с постовыми — чует мое сердце, правда, что не так уж и много они нам поведают…

— Это как спросить… — хмыкает Зеленый.

— Да уж, — косится на него Грачев, — особенно если ты в своей боевой раскраске из кустов выползешь… Тут кого только Кондратий не посетит!

Вот за что я этих парней и люблю! Здоровенные все мужики, вояки не из последних — а между собой подшучивают порой, как школьники. Не очерствел никто из них душой, не сломался и не запил в тоске. А ведь было с чего! Да и сейчас есть…

Пара-тройка часов за столом — и план операции выработан. Ну, ясен пень, не до конца, кое-какие коррективы в него сама жизнь внесет, это уж как всегда. Но домой я идти уже могу, надо собирать манатки, да и вздремнуть перед дорогой чуток не помешает. И подумать на свежую голову, опосля пробуждения, тоже не помешает.

Но вот с тем, чтобы вздремнуть — тут как раз и вышел облом…

Согнав Лизавету с подушки, ныряю под одеяло. И сначала не сразу понимаю, что произошло. Что-то холодное касается моей ноги.

Что это?

Рука нащупывает округлый металлический предмет.

Граната?

Великовато для нее, такая ежели бахнет — тут все стены упадут.

Фляга.

Обычная солдатская фляга. Оливкового цвета, с отвинченной крышкой. А из горлышка торчит свернутый листок бумаги.

Сон как рукой сняло, сажусь на кровати и внимательно вглядываюсь в торопливые строки, набросанные на бумаге рукою Галины — ее почерк мне хорошо знаком…