Домик для двоих - Вулф Энн

— Не знаю, — задумчиво пробормотала Мышка. — Ну, например, чтобы жена помучилась, потревожилась и решила, что любовник ее бросил. А тем временем наш мистер N, заперев в подвале своего соперника, пытается напугать его и заставить расстаться с этой женщиной.

— Ваши слова, конечно, достойны внимания, — без иронии заметил Дэниел. — Но почему мистер N упускает из виду то, что его соперник, мистер М, может наврать ему с три короба, а потом, когда его освободят, рассказать обо всем в полиции?

— Может быть, ваш сосед может чем–то шантажировать мистера М?

— Тогда чего ради его похищать? В таком случае эта версия вообще лишена смысла.

— Да уж, — озадаченно кивнула Мышка. — Ну а вы не думаете, что мистер М, пока вы спали, спокойно уехал из дома мистера N, а в подвале у вашего соседа, к примеру, собака, которой он и носит еду?

— На подносах, укрытых полиэтиленовыми пакетами? — хмыкнул Дэниел. — Да и потом, мы бы слышали, как она лает. И зачем вообще заводить собаку, если прятать ее в подвале?

— А что, если мистер N разводит бойцовых собак? — предположила Мышка. — Для них действительно нужно отдельное изолированное помещение. Едят они наверняка много.

— Да уж, в фантазии вам не откажешь. Я, конечно, мог проспать или просмотреть отъезд мистера М, но, чтобы мы с вами не услышали лая кучи бойцовых собак, это уж слишком.

— Пожалуй, вы правы. Жаль, что ваш бинокль не видит сквозь стены. Конечно, глупо задавать такой вопрос бывшему детективу, но вы не думали обратиться в полицию?

Дэниел подошел к столу, рядом с которым сидела Мышка, и, облокотившись на него, задумчиво выпустил изо рта клуб дыма.

— Конечно, я мог бы обратиться в полицию, — наконец–то произнес он. — Но, хорошо подумав, отказался от этой идеи. У меня нет никаких улик, а потому полицейским никто не даст ордер на обыск. Все, что полиция сможет сделать, — это прийти к мистеру N и деликатно поинтересоваться, не прячет ли он кого–нибудь в своем доме. Как вы думаете, что им ответит на это мистер N? — После того как Мышка усмехнулась краешком губ, Дэниел продолжил: — Правда, у меня есть кое–какие связи в полиции, но обращусь я к ним только тогда, когда у меня будут хоть какие–то доказательства.

— Не будет ли поздно?

— Что вы имеете в виду?

— То, что мистер N убьет мистера М. Проще говоря, ваш сосед убьет того, кого держит в подвале.

— А что еще можно сделать? — несколько раздраженно бросил Мышке Дэниел. — Если я доложусь полиции, песенка мистера М, скорее всего, будет спета. — Сосед или перевезет его в другое место, или прикончит, чтобы не рисковать. Одно из двух, третьего не дано.

— Вы так спокойно об этом говорите? — ужаснулась Мышка.

— А вы хотите, чтобы я бился в истерике? Мне много чего пришлось повидать на своем веку, и я знаю, с чем имею дело. Выход один: наблюдать и ждать подходящего случая. Кстати, все, что я вам рассказал, должно остаться между нами. Я уже понял, что вы не из болтливых, но, если вам придет в голову обратиться в полицию, не забывайте, что узнику моего соседа может стать еще хуже, чем сейчас.

— Хорошо, — кивнула Мышка. — Только это так тяжело — бездействовать.

— Согласен. — Дэниел кивнул на ноутбук, который стоял на столе перед Мышкой. — Эта штука здорово скрашивает мне жизнь и спасает от бездействия.

— Вы тоже работаете дома? — полюбопытствовала Мышка.

Дэниел отрицательно покачал головой.

— Я не назвал бы это работой. Пишу, точнее пописываю. Вам ведь это знакомо, не так ли, Миа? — улыбнулся он. — Кстати, почему вы перестали писать? Из–за того случая с бывшим мужем?

— Отчасти, — кивнула Мышка. — Хотя скорее устала от вечной критики в свой адрес. Не то чтобы я так плохо принимаю критику, нет. Просто меня часто доводили до бешенства насмешки над некоторыми сценами, упреки в наивности. А ведь я была далеко не наивной, когда ушла от Коула.

— Может, вам стоило выбрать другой жанр? Вы с вашим воображением могли бы писать отличные детективы.

— А вы пишете детектив? — пристально посмотрела на него Мышка.

Дэниел кивнул.

— И о чем он?

— О чем может быть детектив? — усмехнулся Дэниел. — Конечно, не о любви. Ох, простите, — осекся он, заметив, что лицо Мышки помрачнело. — Я совсем не хотел вас обидеть.

— Только не надо меня жалеть. Если из меня не вышло писателя, это еще не значит, что моя жизнь кончена.

— По–моему, это вы так считаете, а не я. И потом, что значит «не вышло»? Писатель не строитель, в конце концов. Им нельзя стать, им можно быть или не быть.