Черный Бумер - Троицкий Андрей

Водила не поворачивал головы, за высокими подголовниками его головы не видно. Машина выехала на какую-то магистраль и, проявляя полное неуважение к правилам движения, помчалась вперед. Поветкин неожиданно испытал странное чувство душевного дискомфорта. Этот мужчина, не проронивший ни слова, действовал на нервы. Людям, которые вечером носят темные очки нельзя доверять. Зачем прятать глаза? От кого их прятать? И почему он не представился, даже имени не назвал. Молодого человека, видимо, воспитывали на конюшне. Или от сохи только что оторвали, прилизали патлы и натянули костюмчик. А еще представитель всемирно известной фирмы. Олух, пентюх немытый.

Режиссер беспокойно вертелся на сидении, вздыхал, думая о том, что в суматохе предстоящей тусовки о его гонораре наверняка забудут. А потом скажут: мы ничего не обещали. От этих иностранцев только подлянки и жди. Разведут как фраера с бантом. Увлеченный собственными тревожными мыслями, Поветкин не следил за тем, что машина мчится вовсе не в сторону улицы Радио, она на всех парах рвется из города.

Молодой человек неожиданно подал голос.

— Господин Кобри приказал доставить вас до места без опозданий. И еще он просил согласовать вопрос об оплате. Вам выписать чек на предъявителя в Сити банке или…

— Вот именно «или», — раздраженно ответил Поветкин. — Мы в России живем, не в Парижах. Чеки для нас — это так… Бумажный мусор. Мне в конверте.

— Как скажете, — мужчина поправил очки. — Рассчитаемся сразу по приезде. Кстати, забыл представиться: Дмитрий Иванович, для краткости просто Дима.

В душу повеяло теплом. О гонораре не забыли. Иначе и быть не могло. Французы, в отличие от наших бизнесменов, люди обязательные, точные, сказали — заплатили. Режиссер прикурил сигарету, на несколько секунд огонек зажигалки высветил из полумрака лицо мужчины. Развалившись на сидении рядом с Поветкиным, Дима как-то паскудно криво усмехался, будто про себя посмеивался над пассажиром. Поветкин подумал, что уже слышал голос этого субъекта и где-то видел эту рожу, эту ухмылочку. Он напрягал память, стараясь вспомнить, что это была за встреча и когда она состоялась. Бесполезное дело. Вокруг режиссера трется столько народа, что всех не упомнишь.

— Мы не могли с вами раньше встречаться? — спросил Поветкин.

— Исключено, — покачал головой Дима. — Хотя… Черт его знает. Мир так тесен, что сам иногда удивляюсь, как это мы уживаемся друг с другом. И еще не перезнакомились.

— А почему это мы за город выехали? Вроде на улицу Радио собирались.

Только сейчас режиссер обратил внимание, что машина летит в крайнем левом ряду по какому-то плохо освещенному шоссе. Поветкин плохо ориентировался за пределами города, за руль садился не часто. Но Москву от Подмосковья все-таки отличал без очков.

— Ах, забыл сказать, — замялся Дима. — В последний момент церемонию перенесли в загородный дом господина… Как его там… Блин, даже имя это блядское из головы вылетело.

Дима снял очки и сунул их в карман пиджака.

— Но, позвольте, — Поветкин почувствовал, как спина похолодела, по коже снизу вверх и сверху вниз пробежали крупные муравьи. — Мы ведь… Ведь я…

Он не знал, что сказать дальше. Впрочем, все слова лишь шелуха от семечек. Режиссер почувствовал, как что-то тупое, холодное ткнулось ему под ребра.

— Сиди, гнида, и не рыпайся, — сказал дядя Дима. — Иначе я твой чек прямо тут обналичу. И обивку сиденья не пожалею. Потом твою паршивую кровь водой из кишки смою.

— Послушайте, я известный режиссер, — Поветкин чувствовал, как страх сдавливает глотку, а голос дрожит. — Меня нельзя просто так вывезти за город и… Как кролика.

Молчание. Он сказал что-то не то, бандиты знают кто он такой.

— Бумажник в левом кармане, — добавил он. — И перстень вот. И часы. Хорошие.

Опять молчание. Эти мокрушники похитили его вовсе не за тем, чтобы выгрести немного денег и снять с пальца колечко. Все серьезнее, все куда серьезнее. Поветкин сморгнул, почувствовав, что взгляд туманят слезы. Его наверняка законопатят в какой-нибудь подземный зиндан, и станут тянуть деньги с жены, пока не выдоят ее всю, до последней капли. Она, дура, продаст квартиру, дачу, свои побрякушки с камешками, опустошит банковскую ячейку. Когда преступники поймут, что больше с нее не вытянешь ни гроша, Поветкина грохнут. А вдове в заказной бандероли пришлют его ухо. На память о покойном.

Господи, что же делать? И выхода нет, двери заблокированы. Да и выскочить из машины, идущей на бешеной скорости, это тот же смертный приговор. Только сейчас он понял, что тачка давно свернула с трассы на какой-то проселок, дорога идет лесом, в свете фар виднеются стволы деревьев и придорожный кустарник. И вспомнил человека, сидевшего рядом. Он приходил на репетицию, представился журналистом, а потом, когда Поветкин поймал молодого человека на вранье, заявил, что он знакомый Лары Демидовой. Вот оно как… Этот тип давно готовил похищение, примеривался. Матерый преступник, профессиональный убийца.