У меня есть твой номер - Кинселла Софи

Сколько же людей, которым он не ответил. Сколько же людей пытаются связаться с ним. Почему бы мне не написать им? Я оказываю ему большую услугу. Словно вознаграждаю за кольцо. По крайней мере, когда я верну ему телефон, его почтовый ящик будет в идеальном порядке.

А почему бы не разослать всем письмо о том, какие они потрясающие? Почему бы и нет? Кого это обидит?

И тут мне в голову приходит еще более удачная мысль.

С удовлетворением нажимаю «отправить». Так-то вот. Это что касается мотиваций. Творческого духа команды! Откидываюсь на спинку сиденья, пальцы ноют. Отпиваю латте, откусываю от маффина огромный кусок, и тут телефон звонит.

Черт. Как не вовремя.

Нажимаю кнопку, подношу телефон к уху, пытаюсь сказать «Минутку», но получается что-то невразумительное. Рот буквально слипся от этого чертова маффина. И что только в них кладут?

— Это ты? — спрашивает почти юношеский голос. — Говорит Шотландец.

Шотландец?!

И тут меня озаряет. Шотландец. Это же друг Вайолет! Он уже звонил и говорил о липосакции.

— Я все сделал. Как уже сказал, эндоскопическая операция. Никаких следов не останется. Я гений. Адьос, Санта-Клаус.

Жую маффин с немыслимой скоростью, но по-прежнему не могу издать ни звука.

— Ты здесь? Это правильный… О блин… — Когда я наконец умудряюсь проглотить маффин, голос пропадает.

— Алло? Могу я принять сообщение?

Молчание. Проверяю входящие номера, но номер определился как неизвестный.

Пора бы друзьям и подругам Вайолет разузнать ее новый номер. Лезу в сумочку и отыскиваю программку «Короля Льва».

Звонил Шотландец, быстро пишу рядом с первым сообщением. Все сделано, эндоскопическая операция, никаких следов, гений, адьос, Санта-Клаус.

Если я когда-нибудь увижусь с этой Вайолет, то, надеюсь, она оценит мои старания. Я хочу увидеть ее. Не зря же я принимала за нее звонки.

Собираюсь убрать телефон, но тут обрушивается лавина новых писем. Уже пришли ответы на мое письмо? Просматриваю почту, но в основном это стандартные сообщения или спам. Однако предпоследнее письмо заставляет меня притормозить. Оно от отца Сэма.

Гадаю, как поступить.

Сомневаюсь недолго.

Добираюсь до конца письма и чувствую, что глаза у меня на мокром месте. Не могу поверить, неужели Сэм не ответил ему? Ему плевать на отца? Они что, в ссоре?

Так и вижу, как отец сидит за компьютером, посылает сыну трогательные письма, а тот игнорирует их. Нет, не могу я это вынести. Не могу, и все. Жизнь слишком коротка, чтобы ссориться. Слишком коротка, чтобы сердиться на кого-то.

Нажимаю «ответить». Не смею писать от имени Сэма его собственному отцу, это уж слишком. Но я могу завязать общение. Могу дать знать одинокому старому человеку, что его услышали.

Нажимаю «отправить», пока не успела испугаться собственной наглости, и какое-то время даже дышать не могу. Я прикинулась секретаршей Сэма. Написала его отцу, влезла в его личную жизнь. Он придет в ярость, когда узнает об этом, — и мне остается лишь дрожать от страха.