Мужчина в кармане - Климова Юлия

Но зачем показывать паспорт, когда при мне иное доказательство… Я еще раз провела рукой по четкой линии дивана, и три бриллиантика на новеньком обручальном кольце поставили жирную точку. Слива дернулся, точно от удара током, сжал зубы и испепелил меня взглядом. Две сальные прядки упали на лоб, закрыв правый глаз.

– В услугах дизайнера мы больше не нуждаемся, – спокойно произнесла я, – в левом крыле и так уютно и красиво, не находишь?

Нет, Бережков не находил. Расправив крылья, превратившись теперь в черного ворона, он вылетел из каминного зала, проклиная каждый мой вдох и выдох. Еще бы! Враг номер один одержал окончательную победу, крыть больше нечем, на знаменах отпечатан чужой ненавистный герб – туру-ру-ру.

Да ладно тебе, Слива, подумаешь, горе какое! Хочешь, на корпоративной вечеринке я приглашу тебя на медленный танец? Не хочешь? Тогда точно приглашу.

– Он ушел? – В зал заглянул Герман.

– Да.

– И больше не придет?

– Нет, не придет.

– Честно говоря, он мне не нравился.

– Мне тоже.

– А как быть с ремонтом?

– Чуть позже я куплю другой шкаф, а больше ничего менять не нужно.

– Наташа, я рад, что женой Дмитрия Сергеевича стали именно вы, – Герман осекся, издал еле слышное «хм» и скрылся за дверью.

– Я тоже рада, – ответила я, подумывая, а не купить ли мне еще один пеньюар?

Своего мужа за целый день я видела только дважды: первый раз утром, когда ворвалась в его кабинет, второй раз за обедом, когда стряпня Ады Григорьевны довела меня до крайней степени обжорства. Дмитрий Сергеевич молча сел за стол, молча положил на тарелку картошку и рыбу, молча поел и протянул руку к стакану с виски. Подперев щеку кулаком, переваривая салат из кальмаров, я смотрела на него неотрывно и мысленно вела диалог.

«Вкусно, милый?»

«Да, очень»

«Ты не устал работать? Сегодня все же суббота…»

«Нет, не устал. Проект «Оникс» занимает меня целиком и полностью».

«Ну, ночь, я надеюсь, ты проведешь со мной, а не с «Ониксом»?»

«Э-э-э….»

Дмитрий Сергеевич даже не догадывался, как мило мы беседуем с ним в мире моих фантазий. Выпив виски, он обжег меня взглядом, дежурно поинтересовался: как дела, не нужно ли чего, и поднялся на второй этаж. А мне предстояло опять заняться великим искусством саморазвлечения. Нет, я вовсе не сложила лапки и не вжилась в роль удобной жены, наоборот, я взяла паузу, чтобы отдохнуть, расслабиться, обрести прежнюю беззаботность и затем потребовать то, что принадлежит мне по праву, то есть нормального мужа и полноценные супружеские отношения. Я должна была увидеть его смятение, его желание… да что угодно! Я должна была заставить его полюбить меня…

Странные, непривычные чувства уже блуждали по моему телу, горячие желания терзали душу. Я вспоминала то поцелуй в загсе, при подаче заявления, то поцелуй во время заключения брака, и тот поцелуй в щеку после ресторана тоже не давал покоя. У меня появилась какая-то болезненная уверенность, что между нами уже что-то есть, вот только доказательств этому не наблюдалось… И проблема состояла в том, что я, похоже, уже отчаянно желала видеть, трогать и прижимать к себе эти самые доказательства. Мне не хватало тепла, и не кого-то там чужого, пришлого, мне не хватало тепла Дмитрия Сергеевича Кондрашова, собственного мужа. Здравствуйте, приехали…

Как мог он бросить меня вчера?

Как мог не прийти?

Почему не пожелал спокойной ночи?

Почему не объяснился?

Почему так трусливо и жестоко дал понять, где мое место?

Ошибаетесь, Дмитрий Сергеевич, мое место не в левом крыле дома, мое место – в вашем сердце (справа, слева, сверху, снизу и в центре). Вы придете ко мне или я приду к вам, какая разница, не будем мелочиться… Не будем.

Но расслабиться мне не удалось – космос, настенные, настольные, напольные часы и даже природа были против! В шесть часов поднялась настоящая снежная буря, которая и внесла в дом вместе с запахом мороза, хвои, японских духов и вишни мою маму. Удивительно, ветер не растрепал ее безупречной укладки и не добавил лицу раздражения – Эмма Карловна Фогли светилась счастьем, и какие-то там бури не могли испортить ее прекрасного настроения.

– Я к вам без приглашения, тещам положено вести себя нагло, – сообщила она, элегантно скидывая норковую шубу. – Как поживаете?

Плохо, плохо, мама, мы поживаем, кое-кто настойчиво уклоняется от супружеских обязанностей…

– Прекрасно, – выдохнула я и присвоила этому дню статус незабываемого.

Мама была одета более чем тщательно, и в ее облике присутствовали роскошные нотки ретро. Красная юбка годе до пола, белая шелковая блузка с немыслимым острым воротником, малюсенький, тоже шелковый, красный шарфик на шее… Ей точно хотелось показать, что время над ней не властно, что она женщина без возраста, женщина умная, роскошная, необыкновенная. И ей это удалось. Как всегда, удалось. А уж длинная тонкая сигарета дополнила образ. Решительно пройдя в большой каминный зал, мама устало упала в кресло, закинула ногу на ногу и пустила к потолку облако дыма. Ада Григорьевна тут же принесла пепельницу, и, что удивительно, на ее лице не читалось недовольство – да, умеет мама очаровывать…

– Где твой муж? – поинтересовалась она, оглядываясь.

– В кабинете.

– Где Герман?

– Там же.

– Ничего не понимаю.

– А что же здесь непонятного?

– Терпеть не могу трудоголиков, – маман фыркнула и, вытянув руку, залюбовалась маникюром. – Я только что из салона… хотела перекрасить волосы, но в последний момент передумала. Значит, они в кабинете?

– Ага.

– Сколько я раз говорила Дмитрию, что ему нужно менять свою жизнь…

– Так он вроде тебя послушался и женился на мне, – не удержалась я от ехидства.

– Я хочу их видеть. Обоих. Ада Григорьевна!

Голос мамы полетел по первому этажу хищной нетерпеливой чайкой. Еще бы! Она приехала блистать, приехала опробовать себя в новой роли тещи, а кругом никого (я не в счет), пусто!

Ада Григорьевна появилась тут же и опасливо посмотрела на меня.

– Что-нибудь случилось?

– Нет, все в порядке, – небрежно отмахнулась мама, – но я хочу видеть Дмитрия и Германа. Накрывайте на стол, будем пить кофе, есть круассаны и болтать ни о чем.

По лицу Ады Григорьевны я поняла, что круассанов нет.

– Круассанов нет, – сообщила я, пряча улыбку. Мама, видимо, полагает, что круассаны пекут в каждом доме каждый день на случай, если вдруг Эмме Карловне Фогли захочется зайти в гости.

– А что есть?

– Кекс с изюмом, пышки, крекеры.

– Годится! – Но сидеть на месте мама не могла, ее юбка, кофта и шарфик, не говоря уже о прическе, требовали немедленного восхищения и поэтому потащили ее прямо в кабинет Кондрашова. – Пойдем, – потребовала она, туша сигарету, и потянула меня к мужу.