Думаешь, это любовь? - Веденская Татьяна

– Я всегда с тобой.

– Нет, не всегда. Ты все время работаешь.

– Сейчас я совершенно свободен. Иди ко мне, – прошептал он, и наша ссора кончилась традиционно, чем и должна завершиться ссора двух любящих людей: страстными объятиями, поцелуями и внутренней беспочвенной уверенностью, что каждый добился своего и что проблема решена. Я после этого почему-то подумала, что теперь-то уж Костя перестанет протестовать, если я иногда все-таки отправлюсь на какую-нибудь вечеринку. А он остался в полнейшей уверенности в том, что все, что мне на самом деле надо, – чтобы он был со мной чаще и больше. И, как водится, каждый из нас ошибался, прежде всего в том, что наша ссора – первая и последняя. Первой-то она была, а вот последней не стала, и после нее периодически в доме вспыхивали скандалы, пугающие, короткие, молчаливые или бурные. Нам обоим было что сказать друг другу, но ни один из нас на самом деле не хотел ничего ни слышать, ни знать. Милые бранятся – только тешатся? Вот уж неправда, никогда не думала, что два взрослых, любящих друг друга человека могут оставаться столь глухи к словам и чувствам обоих. Каюсь, я тоже не ангел, я тоже хотела только того, чтобы он понял, каково мне. Каково это – быть привыкшей к свободе, молодой, симпатичной женщиной, которая тухнет в ожидании, когда ее прекрасный принц приедет с работы. Он в свою очередь тоже терпел многое из того, что с кем-то другим терпеть бы не стал.

К Новому году мы подошли изрядно потрепанными, местами поврежденными, местами закалившимися в боях. На праздник было решено остаться дома (о боже, чего мне стоило сделать вид, что я не возражаю), а Костя сказал, что берет на себя весь праздничный стол.

– Когда ты говоришь, что берешь его на себя, ты ведь на самом деле имеешь в виду, что берешь его на Лилию Филипповну?

– Ну, я не хочу тебя нагружать.

– А разгружать? Я не баржа. И вполне в состоянии приготовить салат, – обиделась тогда я.

– Уверена? – ухмыльнулся он, и в результате весь праздничный стол был сервирован готовыми салатами из супермаркета, подозрительной курицей гриль, кучей колбасы и сладостей.

– Ничего ужаснее нельзя и представить, – поразилась я, осмотрев наш праздничный стол. – Этим же категорически нельзя кормить детей.

– Мама бы никогда такого не дала нам, – аккуратно ввернула Дарья.

Я усмехнулась.

– Дашка, а ты имеешь что-то против мороженого с шоколадным сиропом? Папа, ты купил нам шоколадного сиропа? – спросила я торжественно, как на утреннике в школе, копируя голос Снегурочки.

– А как же, – дед-морозовским тоном пробасил Константин и вынул из холодильника большую коричневую бутылку. – Специально для хороших детей, которые не портят никому настроение.

– О, это как раз наш случай, – радостно кивнула я, подмигнула Даше и плюхнулась на диван.

Телевизор мотал бесконечные «Иронии судьбы», теперь уже числом две штуки, за окном мела новогодняя пурга, у нас в углу стояла наряженная пахучая елочка с местного рынка, на столе высилась гора бутербродов. Костя разлил нам шампанского (детям газировки), и мы проводили старый год. Я залезла на диван с ногами, замоталась в большой чуть колючий плед и даже чуть задремала, держа в руке бокал. Дети трескали мой салат, который оказался не столь ужасен после того, как я выковыряла из него почти все огурцы. Все было хорошо. Костя даже умудрился подложить под елку подарки, уговорив Алешу помочь мне отнести на кухню грязную посуду. Ровно в двенадцать часов я незаметно выключила свет, а Костя врубил лампочки на елке.

– Что это? – ахнул Алеша, глядя на нас круглыми глазами.

Я улыбнулась.

– Надо подумать. Может, тут Дед Мороз пролетел?

– Сейчас? Но я же его не видел?! – возмутился ребенок.

– Поспеши, может, ты его еще успеешь увидеть с балкона? – подначивал сына Костя.

Даша только фыркнула и отвернулась, не мешая нам дурить голову брату. Еще бы, она-то уже давно совсем большая девочка, которой не нужно никакого Деда Мороза.

– Совсем не нужно? А подарки тебе тоже не нужны? – тихонько спросила ее я.

– Смотря от кого, – дернула маленькими плечиками она. – Если от тебя – то нет.

– Почему? – удивилась я. – Что во мне плохого.

– Ты не подходишь нам, – вдруг выдала она. – Папа хотел жениться, чтобы у нас была мама. А ты не подходишь по многим статьям.

– По каким? Тебе не нравится то, что я не умею готовить? – нахмурилась я.

Какая рациональная девочка, черт возьми, даже мурашки бегут по коже.