Психодел - Рубанов Андрей

Не ошиблась. Визитер с перстеньком мгновенно начал действовать. Из кабинета Шамиля потоком понеслись распоряжения; секретарша Оля, оглаживая протокольную юбчонку, забегала туда и обратно, доставляя кофе, минеральную воду, лед, бумажные салфетки, скобки для степлера, карандашную точилку, одежную щетку – людоед был мощный, крепкий, много крепче Кирилла Кактуса, по сравнению с ним Кирилл был просто малоежка, этот жрал непрерывно, без пауз, всё подряд, живое и неживое. В очередной раз несчастная Оля выбежала из-за двери жалкая и красная, как реклама кока-колы, едва не в слезах – разумеется, между делом людоед и ее захотел на вкус попробовать, и Мила тогда поняла, что если селектор опять захрипит и выплюнет очередную просьбу, она остановит бедную Олю, взятую на работу по причине глубокого невежества и четвертого размера груди, и сама понесет Шамилю очередную чашку или бумажку.

Но, судя по всему, у гостя наступил период временной сытости, и спустя несколько минут он вышел, улыбаясь и вытирая рот вчетверо сложенным клетчатым платком, а следом – провожая – появился и хозяин кабинета, внешне бодрый, но не скрывающий облегчения.

Возвращаясь, Шамиль посмотрел на Милу и сурово подмигнул; между шефом и его бухгалтером за долю мгновения проскочил разряд.

Видела?

Разумеется; всем людоедам людоед.

Вот такие они и бывают.

Согласна; именно такие.

Работы было много, начало апреля, первый квартал позади, теперь садись, счетовод, и думай, изобретай, жонглируй. Зима получилась оживленная, то ли кризис действительно кончился, то ли еще какие случились глобальные подвижки в экономике; если январь вышел традиционно вялый, то в феврале и марте деньги приходили и уходили почти каждый день, всё это нужно было оформлять, выстраивать цифры; она плавала, из ячейки в ячейку, с листа на лист, изящно, свободно, молочно-серое пространство расступалось и смыкалось, черные знаки выпрыгивали из ниоткуда и замирали, отлично надрессированные, или превращались в другие, столь же послушные, их повелительница торжествовала, молочно-серая вселенная светилась изнутри, дружелюбная и уютная, всё было замечательно – и вдруг сбоку, извне приблизилось что-то холодное, черное, скользкое, прыгнуло сзади, и Мила, вздрогнув, закричала от страха, и выпала из молочно-серой нирваны, и увидела, что это всего лишь Божена, неслышно подойдя, положила ей на плечо руку в перчатке.

Она едва не вскочила и не выругалась дрянными словами, так страшно было прикосновение холодного внешнего мира, так внезапно выдернули бывшую девочку Лю из ее личного, подсвеченного, послушного и понятного пространства, так резко сомкнулась вокруг реальность, с ее желтыми столами, белыми стенами, настенными календарями, оконными стеклами, с Боженой в зеленом пальто и нелепом синем шарфе, со слишком черными, тщательно прокрашенными волосами, туго стянутыми на затылке, со слишком жирно подведенными глазами – но не нашлось сил вскочить, ослабели ноги, и Мила разрыдалась от жалости к себе и отчаяния и плакала взахлеб, сгорбившись, упрятав лицо в ладони, а Божена, сидя рядом, гладила ее по голове и предлагала корвалол, а когда Мила проревелась, прозрела и жестом отказалась от корвалола – увидела, что Божена тоже плачет.

– Прости, – сказала Мила, комкая платок.

– Это ты меня прости, – хрипло возразила Божена. – Я тебя напугала, дура грубая.

– Ты не виновата.

– Посиди. Успокойся.

– О боже... Почему так тяжело?

– Хочешь чаю?

Мила попыталась отдышаться – не выходило.

– Не хочу я чай. Ничего не хочу. Хочу назад, в прошлый год. Или лучше – в позапрошлый... Всё было так хорошо... А теперь...

Божена улыбнулась, неловко погладила ее по шее, рука – уже без перчатки – была теплая, легкая.

– Когда я была такая, как ты, я тоже обратно хотела. И всё вроде было: и человек любимый, и дети, и дом – живи и радуйся, да?... А я с ума сходила, веришь? Отправлю мужа на работу, детей – по школам, останусь одна – сажусь и реву, как последняя дура. Не хочу ни мужа, ни дома, ни детей, хочу только назад. Обратно! Чтобы не было никаких забот, никаких проблем... куда-нибудь в детство, под одеяло, к маме... И там остаться, под этим одеялом... И чтобы все плохие люди пропали пропадом... Чтобы только мама – и больше никого... Чтобы она мне говорила, какая я у нее красивая... Ревела в голос... Потому что всё мне было можно, а вот назад – нельзя. Мужикам хорошо, они не стареют. Вон, на Шамиля посмотри, ему скоро шестьдесят, а ведет себя, как мальчик. Бодрячком... А мы...