Удар из прошлого - Троицкий Андрей

– Милиция – отпадает, – сказал он. – Теперь мы точно знаем, что Леня жив. Это главное. Так зачем нам нужна милиция? Что мы сами не найдем человека?

– Вам виднее, – покорно согласился Девяткин. – Жаль только, я не пригодился. Наверное, придется вернуться туда, откуда приехал, в свою дыру. И, наконец, достроить веранду на даче.

Девяткин не собирался возвращаться в свою дыру, чтобы достраивать на даче веранду. Он с пользой провел всю вторую половину сегодняшнего дня. Из номера придорожного мотеля он связался со старым приятелем Костей Фоминым, заместителем начальника одного из отделов ГУВД и попросил по старой дружбе быстро прояснить парочку вопросов.

Девяткин рассудил просто и логично. Тимонин по забывчивости или от испуга оставил в больничной палате свои документы и старые латаные штаны. Но не ушел же он из больницы в чем мать родила? Возможно, он воспользовался одеждой того самого человека, труп которого, беспалый, изуродованный, Девяткин видел в четырнадцатой палате. Тимонин и тот убитый мужик примерно одного роста и одной комплекции. Значит, и одежда должна подойти.

А что если в одежде находились и документы покойника? Шанс не велик, но чем черт не шутит. Итак, нужно выяснить личность больного, убитого в четырнадцатой палате. И, на всякий случай, узнать, не покупал ли кто по его паспорту билет на поезд или самолет в течение последних двенадцати часов.

Фомин сказал, что немедленно свяжется с информационным центром ГУВД и ответит на все вопросы от силы через два часа. Девяткин лег на кровать, накрылся газетой и стал ждать. Боков занял свою койку, уставился в потолок. Меланхолия вновь посетила его истерзанную душу. В течение ближайшего получаса он десять раз повторил, что ничего у них не выйдет, а искать Тимонина по чужому паспорту – дохлый номер. Девяткин пообещал взять молодого человека на перевоспитание и вылечить от занудства тяжелой работой.

После чего задремал и если бы не мухи, расплодившиеся в номере, как на помойке, мог проспать до следующего утра. Ровно через два часа Фомин сообщил следующее: человек, убитый в больнице выстрелом в пах из ружья двенадцатого калибра, полковник пожарной службы Белобородько Василий Антонович. Сорока девяти лет от роду, был прописан в Московской области, паспорт серия, номер… Женат вторым браком, имеет взрослого сына от первой жены.

Короче, рутина, но дальше – интереснее. Покойный Белобородько нынешним утром купил билет на самолет до Волгограда. Рейс 1299 вылетел из аэропорта Домодедово по расписанию, в девять пятьдесят пять утра. Белобородько зарегистрирован среди пассажиров данного борта.

«Ну, как тебе информация? – спросил Фомин. – На бутылку тянет?» «Я буду у тебя в ближайшую неделю, поставлю ящик, – ответил Девяткин. – Только не поднимай шума. Человек с паспортом Белобородько не преступник. Мой друг, вместе в Афгане воевали. Это недоразумение». «Я по природе молчун, – ответил Фомин, – Но насчет ящика – ловлю на слове. Я уже неделю капли в рот не брал».

Девяткин пересказал Бокову телефонный разговор и стал расхаживать по номеру. Боков глазами следил за его ритмичными передвижениями, как следят за маятником.

«Подумай, Саша, крепко подумай, есть ли у Тимонина знакомые в городе Волгограде, – Девяткин остановился посередине комнаты. – Возможно, там у него деловые партнеры. Или кто-то из дальних родственников. Или любовница». «Любовница в Волгограде – это слишком далеко, – ответил Боков. – Все дела Тимонина я знаю, как свои пять. По-моему, и в Волгограде он ни разу в жизни не был. Ни деловых партнеров, ни родственников, ни знакомых у него там нет. Это точно».

* * * *

После долгой паузы Казакевич вздохнул.

– Конечно, это решать вам, возвращаться или остаться здесь, – сказал он. – Но, по правде говоря, Ирина Павловна на вас очень рассчитывала. И я надеялся. Вы – та соломинка, за которую она хватается. Вы – единственная надежда. Понимаете?

– Понимаю, но боюсь…

– Вы ничего не бойтесь, – посоветовал Казакевич. – Деньги на расходы и на все прочее – не проблема. Главное – постарайтесь найти Леню. Кстати, Саша вам помогает?

Казакевич кивнул на застывшего в кресле Бокова.

– Без него я, как без рук.

– Вот и прекрасно, – обрадовался Казакевич. – Ведь у вас уже есть какие-то новые мысли, зацепки?

– Я так устал после вчерашних приключений, – развел руками Девяткин. – Возможно, мысли появятся завтра. А пока…