Кладбище - Маккинти Эдриан

Я еще раз обдумал ситуацию. Если в доме все спят, это существенно меняет дело. Я могу попробовать бежать. Или, еще лучше, попытаться угнать одну из машин.

А что, идея неплохая!

И главное, чтобы проверить ее, не понадобится много времени.

Я принялся закидывать снегом труп Джеки, чтобы тот, кому придет в голову бросить беглый взгляд из окна, ничего не заподозрил.

Закончив, отступил немного назад. Гм-м... С расстояния в пару шагов можно было различить и очертания тела, и кровавые пятна на снегу, но я надеялся, что издалека моя маскировка производит более убедительное впечатление.

Я проковылял к засыпанному снегом «мерседесу» и потянул ручку дверцы. Дверь была не заперта. Забравшись внутрь, я устроился на сиденье и стал искать ключи. Посмотрел и в перчаточнице, и за солнцезащитными щитками, и в держателе для стаканов.

Ничего.

Стоп!.. Если это машина Сони, значит, на той связке, которую она принесла с собой, могли быть и ключи от зажигания. Даже наверняка.

Я вылез из машины и прикрыл за собой дверь.

— Черт побери, куда все подевались? — донесся вдруг из дома громкий голос Трахнутого. — И где мой кофе?

Насколько я мог судить, Трахнутый уже спустился на первый этаж и теперь разыскивал Соню. Дьявольщина!

К тому моменту, когда я дохромаю до коптильни, возьму ключи и готов буду возвращаться назад, он уже выйдет на крыльцо со своим неразлучным пистолетом и, конечно, пристрелит меня, как только увидит. Я могу попытаться снять его первым, но, если мне это не удастся, «честной» схватке придет конец. Джерри услышит выстрелы, схватит свое большое ружье и выглянет в одно из верхних окон. Я буду у него как на ладони, и уж он не промахнется.

Увы, о «мерседесе» придется забыть.

У меня оставалось только два выхода: либо бежать в лес прямо сейчас, либо все же решиться на штурм, пока двое моих врагов еще спят.

— Ну, что ты выбираешь, Майкл? — шепотом спросил я себя.

Впрочем, я уже знал ответ, и уговаривать себя мне было не нужно. Покончить с Трахнутым — вот чего я желал больше всего.

Однажды, много лет назад, я уже штурмовал в одиночку большой дом, битком набитый моими врагами, и победил. Тогда тоже лежал снег. Любопытное совпадение. Смерть, я и снег, очевидно, созданы друг для друга.

Крепко сжав в руке револьвер, я захромал к парадному крыльцу дачи.

Из неплотно прикрытой входной двери тянуло табачным дымом — душистым, плотным дымом только что набитой сигареты. Прижавшись к щели ухом, я попытался уловить обрывки разговора, но не услышал ни звука. Трахнутый молчал, похоже, его замечание насчет кофе было риторическим.

Но это не значило, что он не насторожился. Скорее наоборот.

Взявшись за ручку, я слегка приоткрыл дверь и заглянул внутрь. Трахнутый сидел за столом, положив ноги на соседний стул, и листал какой-то журнал. На нем были коричневые брюки и горчичного цвета рабочий свитер. На плечи Трахнутого был накинут вылинявший домашний халат, а седеющие волосы скрывала теплая вязаная шапочка.

Я еще немного приоткрыл дверь и просунул внутрь руку с револьвером.

Трахнутый не пошевелился, когда я вошел, хотя наверняка почувствовал ворвавшийся в помещение холодный воздух с улицы.

Я прицелился.

Трахнутый перевернул страницу журнала и глубоко затянулся сигаретой.

— Вы оба простудитесь насмерть, — сказал он, не поднимая головы.

Я искал глазами его пистолет. На столе валялись газеты и журналы, стоял кофейник, но оружия не было видно. Конечно, он мог лежать и в кармане, но мне почему-то казалось, что Трахнутый немного расслабился и оставил пистолет в спальне наверху. Иными словами, он не был вооружен, что меня вполне устраивало.

Я вошел в дом и закрыл за собой дверь.

Трахнутый перевернул следующую страницу, а я бросил быстрый взгляд в сторону ведущей наверх лестницы. Я боялся, что там могли притаиться Джерри с дробовиком или Кит, но на ступеньках никого не было. Значит, это не ловушка.

Я сделал несколько шагов вперед, оставляя на ковре следы крови и тающего снега.

— Как все-таки насчет кофе?.. — начал Трахнутый и обернулся. В мгновение ока его лицо переменилось: сначала оно выразило удивление, потом — страх, уступивший место мрачной сосредоточенности человека, глядящего в лицо смерти.

Трахнутый опустил журнал на колени. Еще раз затянулся сигаретой.

— Как, мать твою, тебе удалось выбраться? — спросил он.