Игры с темным прошлым - Данилова Анна

– Сюда надо приходить со своим кофе, – сказала Лена с сожалением в голосе. – Повсюду пьют кофе, здесь даже воздух пропитан его ароматом, но почему подают вместо кофе черную густую бурду, не понимаю… С грязью его, что ли, мешают?

Она называла вещи своими именами, и я стала постепенно приходить в себя. Пришло время и мне спросить, а что делает в этом пустом приморском городке она сама.

– Я понимаю, мое имя тебе ни о чем не говорят, но вообще-то я пишу книги, сначала пряталась под разными псевдонимами, а теперь вот работаю под одним… Елена Дунаева, может слышала?

Чтобы не обидеть сразу ставшую совершенно чужой и далекой Лену, я, из вежливости пробормотав: «Да, кажется, слышала…», была все же искренне обрадована, что судьба свела меня с интересным человеком. Возможно, Лена сумеет реально помочь мне восстановить психику и вернет к нормальной жизни.

– И что ты пишешь?

– Криминальные романы, представляешь? – словно пожаловалась она.

– А что так?.. – не поняла я.

– Да все люди как люди, а я вот сижу, смотрю на тебя и думаю…

– …как меня пришить, пристрелить, удушить, зарезать? – рассмеялась я.

– Почти. Во всяком случае, я практически всегда зрительно выискиваю место, где можно было бы запрятать труп, всматриваюсь в глаза прохожих и пытаюсь понять, чем они живут, о чем думают, кого любят или ненавидят, кого хотят убить и, главное, почему?

– Это не слишком примитивно?

Теперь настала ее очередь рассмеяться.

– Конечно, я преувеличиваю, шучу, но в каждой шутке есть…

– …доля шутки! Это я понимаю. Но какая же у тебя интересная профессия… А что бы делаешь в Созополе? Собираешь материал?

– Почти. Просто здесь тихо, идеальные условия для работы… Знаешь как хорошо пишется под плеск волн или дождь? И главное, никаких соблазнов вроде пляжей, ресторанов, даже побездельничать не хочется… Опять же, свежий воздух, курорт…

– Теперь понятно, почему ты попросила у меня сюжет с хозяйкой, которая платит квартирантке деньги… Напишешь?

– Еще не знаю…

– Ты уже что-нибудь начала писать?

– Начала. И ты удивишься, когда узнаешь, что мой сюжет тоже связан с фотографией на некрологе… Мне тоже показалось, что я увидела знакомое лицо…

– Здесь жутковато, скажи?

– А мне нравится… Есть время поразмышлять, поспать, побродить по пустынным улицам… Жалко только, что народ тут неразговорчивый, люди косо смотрят, когда я пытаюсь просто поговорить с теми же продавщицами, с рыбаками на пристани… В каждом поступке ищут проявление широкой русской души в самом извращенном смысле… Это неприятно. Но вообще-то болгары милые люди…

И тут в воздухе произошло какое-то движение. Я спиной почувствовала, как в кафе кто-то вошел, не успела я обернуться, как увидела лишь темный силуэт, растворившийся в темноте улицы… На двери же появился белый листок, я подбежала, сенбернар зарычал, и я увидела тот самый некролог, который еще днем так поразил меня. Он был еще влажный от клея, и я, сорвав его, осторожно неся двумя пальцами, показала моей новой знакомой.

– Вот, смотри, это фотография моей сестры, это Оля… Я звоню ей, а она не отвечает…

– Маша, успокойся, эту девушку зовут Мина Туманова, и ты напрасно сорвала этот некролог, местным жителям это не понравится… Не усложняй себе жизнь, постарайся приклеить, вернуть этот листок на место… Хотя это же кафе… Смотри, бармен идет к нам…

Черноволосый паренек подошел к нам, устало взглянул на некролог, взял его у меня и вышел с ним на улицу, через несколько секунд он вернулся и, не глядя на нас, растерянных, чуть не споткнувшись о задравшего большую лохматую голову пса, расположился у себя за стойкой.

– Думаешь, выбросил? – предположила я. – Стеклянные двери, ему еще придется очищать их от клея…

– Для этого существует уборщица, думаю, он просто переклеил листок на столб… Да что ты так разволновалась?

– Я не знаю… Но у меня нехорошее предчувствие…

Я схватила телефон и снова принялась набирать номер. Послышались долгие гудки, я напряглась, вытянувшись в струнку и стараясь не глядеть моей спутнице в глаза, и вдруг послышался щелчок, трубку взяли, и я услышала женский голос:

– Это Маша? Вы где, Маша?

– А кто это?

– Это жена Игоря Чаплина. Это правда, что вы ждете от него ребенка?

– Я… никого не жду… кто вам сказал?

– Да об этом уже все знают… Ваша сестра, когда узнала об этом, позвонила моему мужу, они договорились встретиться возле памятника Пушкину, так вот, когда Оля переходила улицу… Словом, ее сбила машина, она так спешила… Оля скончалась в машине «Скорой помощи»… Вы же где-то за границей, так вот, вы не спешите, отдыхайте себе спокойно, вашу сестру уже похоронили, Игорь помог, все устроил…