Сокровище антиквара - Бушков Александр

— Гонишь?

— Одурел? — сказал Смолин. — И не подумаю я тебя гнать. Просто у меня неуютно становится…

— Не шурши, Червонец, — сказал Глыба бесстрастно. — Напугали ежика голой сракой… Коли уж ты меня приютил, я при шухере не свинчу… Может, кого… урезонить?

Он вроде и не изменился в лице, страшных рож не строил, но сейчас на Смолина смотрел зверь — битый и жеваный жизнью на грешной земле в течение доброй полусотни лет. Глядя в это лицо, Смолин окончательно поверил старым барачным рассказам украдкой — ни один следак этого в жизни не доказал, да теперь уж и не докажет, но за Глыбой, шептались достойные доверия люди, все же числятся жмуры, и хорошо, если пара-тройка…

— Одну лямку тянем, Червонец, — сказал Глыба без всяких ненужных эмоций. — Если что, говори, кого щекотнуть… Я ж не гимназистка.

— Щекотку отставить, — сказал Смолин. Подумал и добавил. — Пока что… Самое страшное оружие, Глыба — человеческий мозг. Потому что все остальное вторично. Скажешь, нет?

— Да пожалуй что…

— То-то, — сказал Смолин. — Как там у нас старшина выражался в киноклассике? Война — это не просто кто кого перешлепает, война — это кто кого передумает. Так-то…

Глава восьмая

ДУШЕПРИКАЗЧИК

Молодой человек интеллигентного вида, в модных очках, крайне похожий на этакого аспиранта новой формации (каковой он, очень может оказаться, и был) держал свою находку двумя пальцами за кончик проводка, озирая ее и брезгливо, и с неким удивлением.

— Просто каменный век какой-то, — сказал он чуть растерянно.

Второй, столь же молодой, но без очков (однако тоже выглядевший довольно интеллигентно), как раз складывал в элегантный серебристый чемоданчик свои причиндалы. Встретившись с обоими взглядом, он тоже улыбнулся и пожал плечами с видом неподражаемого презрения.

Ну да, конечно, обоим не было и тридцати. К другим технологиям привыкли, вундеркинды. А что до Смолина… Он хмыкнул:

— Дай бог памяти, я в девяностом с такой штукой сталкивался.

— Я и говорю, каменный век…

— Но ведь работает? То есть…

— Ну да, я ее загасил, — сказал молодой человек в очках. — Но батарейка была рабочая, еще недели две продержалась бы. И все равно… — ухмыляясь вовсе уж брезгливо, он положил черную штучку на стол. — Гроб с музыкой… Ладно, мы закончили. Вот вам гарантия…

Он протянул печатный листок с грифом и эмблемой. Смолин внимательно его прочитал, благо текста было немного: фирма ручается, что на проверенном по просьбе заказчика объекте не имеется средств технического прослушивания и подсматривания… что на данный день и время гарантирует… «Нормально, — подумал Смолин. — Серьезные ребята». — Счет, пожалуйста.

Сумму Смолин конечно же знал заранее — но все равно, грустно покривившись, сказал:

— Ого…

— Профессионализм и качество денег стоят, — сообщил молодой человек банальную истину.

— Да я понимаю, — сказал Смолин. — Просто с деньгами следует расставаться, тоскуя и стеная, так оно легче как-то… Вот, пожалуйста.

— Звоните, если что…

И оба молодых человека улетучились вместе со своей хитрой аппаратурой, оставив Смолина в одиночестве. Он сел за стол в кабинете Шевалье, взял черную штучку, повертел меж пальцев. Черный пластмассовый брусочек длиной с зажигалку и толщиной с две, из одного торца торчит проводочек в черной изоляции, не длиннее сантиметра. Каменный век, конечно. По сравнению с новомодными крохотульками, к коим, конечно же, привыкли эти ребятки. И тем не менее штука эффективная: в радиусе до ста метров можно слушать все, о чем в комнате говорят, с помощью прозаического транзистора. Нужно только знать, на какую частоту настроиться. Сел в машине, включил — и мотай на ус…

Вот именно, девяностый год. Тогда Врубель еще не расплевался с родным Союзом художников и не покинул его ради антикварного бизнеса. Наоборот, по уши погряз в тамошних интригах. И, дабы быть в курсе замыслов коллег по ремеслу (какие-то у них там собрания, заседания шли, власть и посты перераспределяли), украдкой положил на высокий шкаф именно этого типа микрофон. И узнал немало для себя полезного — о чем сам тогда же Смолину рассказывал и техническое чудо демонстрировал… ну, быть может, и не этот самый экземплярчик, однако вышедший, несомненно, из мастерской того же умельца. Покойный Сема Калитин с бывшего радиозавода их в свое время клепал, как пирожки. Золотые руки были у человека, и мозги вроде бы имелись, но вот поди ж ты, романов начитался и стал играть в промышленного шпиона на полную катушку, хоть и предупреждали его умные люди. Неизвестно — и слава богу — во что он такое влез, но обнаружился он в девяносто втором, километрах в двадцати ниже по течению Шантары в полном соответствии со старыми виршами: «Тятя, тятя, наши сети притащили мертвеца…» А ведь говорили олуху: у нас не Чикаго, у нас гораздо хуже, клепай и продавай, а сам не лезь…