Раскрутка - Троицкий Андрей

– Не Зоя? – спросил старлей Лебедев. Со скуки он перечитывал протоколы уголовного дела, которое давно списали за неперспективностью, подвижек по нему не ждали. Поэтому осталось получить подпись руководства и сдать бумаги в архив.

– Как ты догадлив, мой друг. На почве любовных неудач у тебя открылась удивительная прозорливость. Я бы сказал, умение предугадать и предвидеть недоступный простому смертному человеку ход событий.

– Это вы к чему?

– К тому, что ты собрался выучить наизусть этот фолиант, покрытый пылью столетий. С чего бы это?

Девяткин секунду выбирал между кепкой и шляпой, и остановил выбор на последней: случай обязывает. В шляпе и новом французском плаще он больше похож на сыщика, а не инженера или клерка. Сегодня он должен выглядеть на все сто. И если не обращать внимания на неновые ботинки и слегка потертое кашне, высший бал он заслужил.

– И после долгих мучительных раздумий, бессонных ночей и саморазрушительной умственной работы назовешь имя убийцы. Или убийц.

– Почему бы и нет?

– Потому что ты фигней страдаешь весь день. И на тебя глядя, страдают другие люди. Например, я.

– Вы просто срываете на мне злость. – Лебедев был оскорблен в лучших чувствах. – Из-за этого чертова дома в Раменском, куда не явился Перцев, вы готовы… Готовы вы…

Старлей толком не знал, к чему готов его непосредственный начальник, поэтому замешкался, подбирая слова.

– Я готов взять эту макулатуру и врезать по твоей светлой башке так, чтобы мозги сначала опустились до уровня таза, а потом на место поднялись, – ответил Девяткин. – Конечно, эти полумеры вряд ли помогут. Но все же лучше, чем ничего. На наш отдел с утра повесили два свежих трупа, а он беллетристику изучает. Другого дела не нашел.

Пыхнув дымом, Девяткин спустился вниз по лестнице, прикидывая, как лучше добраться до Театра эстрады. Проще всего взять служебную машину. Но это вариант так себе, уровень ниже среднего: если женщина приглашает на встречу, нет ничего дурее, чем приехать на служебной тарахтелке. Он уже вышел на Петровку, когда подумал, что напрасно взял сигареты. В нижнем ящике стола лежат хорошо прокуренная трубка и банка с хорошим табаком. Женщинам нравятся запах табака и мужественные мужчины в шляпах.

* * *

Девяткин и Дунаева встретились возле театра и прошлись вдоль набережной.

– А вам не кажется, что осень в Москве все время разная? – Ольга Петровна казалась грустной и задумчивой. – И каждый день по-своему неповторим?

– Да, наверное. Унылая пора. Как писал классик.

Девяткин не понимал, чего ради его позвали сюда. Если потрепаться насчет природы и неповторимости каждого дня, для этого лучше подобрать более подходящее время. Желательно после работы. Впрочем, он чувствовал, что Дунаева скажет что-то важное. Не надо ей мешать, не надо перебивать, не надо лезть с вопросами.

– Ну, вот сейчас тепло… – Дунаева говорила медленно. – И очень прозрачный воздух. Во всех даже мелких деталях виден храм Христа Спасителя. А ведь в простой сумеречный день, наполненный смогом и бензиновой копотью, такого не случается. И деревья на той стороне реки… Они тоже какие-то объемные, рельефные. И тоже видны во всех деталях.

– Да, да. Я заметил. Хорошо видны.

Девяткин вытащил из кармана сигареты, поднял воротник плаща, стараясь прикурить. Ветер бросал в лицо мелкие капли дождя.

– Идите сюда, под зонт, – сказала Дунаева. – Так вы не прикурите.

– Я не люблю ходить под зонтом.

И поскольку уж речь коснулась темы зонтов, Девяткин захотел рассказать об одной муровской операции по поимке опасного бандита и убийцы. Было темно, именно из-за этого проклятого зонта на узкой улице, полной пешеходов, все мистическим образом перепуталось. И кто виноват в гибели невинного человека, которого случайно спутали с преступником, черт не разберет. Помнится, жертвой оказался преподаватель техникума, он и лежал на тротуаре, весь продырявленный пулями. А ветер перекатывал по мокрому асфальту его зонтик. Собрались люди. Нет, об этом лучше промолчать.

– Зонт – не мой стиль.

– Это не очень мужественно, да? – Дунаева сняла темные очки и попыталась улыбнуться. Сегодня она была без макияжа, это молодило Ольгу Петровну лет на десять. На щеках мелкие дождинки. Или слезы? – Плащ, шляпа – это ваш стиль. Тут я согласна. Кстати, вы на афишу не посмотрели? Что дают в театре?

– Не обратил внимания, – покачал головой Девяткин. – Я вообще-то театры как-то не очень…