Ночь черных звезд - Белецкая Екатерина

— Разве?.. Ну да, было действительно больно, но… сейчас-то все уже нормально?

— Нормальнее некуда, — искин тоже говорил приглушенно, но голос его звучал, по обыкновению, сварливо и ехидно. — Нет, если считать нормой искромсанные когтями кишки, печень, и…

— Искин, не надо, — предостерегающе попросил Фэб. — Зачем ему сейчас эти подробности?

— …пробитое легкое, желудок, и… и он еще почему-то не успел сломать тебе спину и сделать дырку в перикарде…

— Искин, все! — рявкнул Фэб. — Я сказал — все! Довольно! Сейчас все нормально, и хватит добавлять к тому, что и так уже есть!

— Ну ладно, ладно, — капризно отозвался искин. — Нормально и нормально, мне-то что.

— Другое дело, — согласился Фэб. — Ничего страшного. Полежишь несколько дней, отдохнешь, и будем заниматься делами дальше. Договорились?

— Договорились, — слабо усмехнулся Ит. — Ри, а чего ты там стоишь? Заходи, что ли…

Ри вошел.

В каюте, несмотря на отсутствие стены, сейчас оказалось неожиданно уютно. Кровать Ита стояла чуть в стороне, не на привычном месте, но вот все остальное изменилось в лучшую сторону. Например, рядом с кроватью стояли два здоровенных и даже на вид уютных кресла, неподалеку разместился столик с какой-то едой, а по потолку кто-то пустил полоску из неярких оранжево-желтых огоньков, и полоска эта двигалась, как живая лента, переливаясь и постоянно изменяясь.

— Здорово, — оценил Ри. — Когда это вы успели?

— Это я, — отозвался Ит. — Заснуть не мог, вот и подумал… раз они решили со мной сидеть, то пусть сидят с комфортом. Искин, конечно, кое-что подсказал… а кое-что я сам… в общем, по-моему, неплохо получилось.

— Получилось отлично, — заверил пилот. Подошел поближе, укоризненно покачал головой. — Здорово же он тебя…

— Заметно? — огорчился Ит.

— Да не очень, — соврал Ри. — Вполне нормально.

Фэб поднял на него взгляд и благодарно кивнул. Выглядел Ит неважно — собственно, любой, окажись на его месте, выглядел бы не лучше. Лицо бледное, глаза запавшие. На лбу, ближе к левому виску — не успевшая толком затянуться ссадина.

— Лучше бы ты спал, — проворчал Скрипач. Его покалеченная рука была затянута уже знакомой Ри гладкой белой тканью. — Вот чего тебе неймется, а?

— Не могу нормально спать на спине. Ну не привык… — Ит замялся. — Мне так… ну, меня так приучили.

— Спать на правом боку его приучили, — горько сказал Скрипач. — Он и спит, как придурок. Еще спасибо, что руки под голову не кладет!

— Ладно, еще немного поболтаем, и на самом деле нужно будет ложиться. Рыжий, я посижу, не волнуйся.

— Да я сам посижу.

— Следующей ночью, этой не разрешаю, надо руку затянуть нормально. Ри, попроси себе кресло, — предложил Фэб.

— Хорошо… Слушай, Ит, я так и не понял, как ты с ним сумел справиться? — Ри сел. — Это же было невозможно!

— Я и сам не понял, — в голосе Ита звучало недоумение. — Мне помогли. Точно помогли, — он вопросительно посмотрел на Фэба, рауф пожал плечами — мол, как знать. — Я бы не справился.

— А что он вам сказал такое? — Ри, разумеется, уже видел запись драки, и, конечно, успел услышать то, что палач сказал Иту. — О чем это? Про отца, который был прав, про семь тысяч лет? Что это вообще было?

Ит и Скрипач беспомощно переглянулись, Фэб нахмурился.

— Понятия не имею, — признался Ит. — Складывается впечатление, что эта тварь ждала семь тысяч лет, чтобы отомстить нам. Так?

— Может быть, не нам? Может быть, тем, кем мы были в прошлой жизни? — резонно заметил Ри.

— Может быть, — покивал Фэб. — Но только узнать это не представляется возможным.

— Почему? — удивленно спросил Ит. — А считки?

Фэб тяжело вздохнул, подвинул свое кресло поближе к кровати.

— Давайте-ка поговорим про это, пока у нас есть немного времени, — предложил он. — Тема действительно серьезная… Ит, лежи, не пытайся подняться, сегодня еще нельзя.

Со считками, увы, получались большие проблемы — вроде бы информации предостаточно, вот только использовать ее не получится. Чтобы просмотреть временной отрезок длиной семьсот тридцать два года… нужно семьсот тридцать два года, к сожалению. Пытаться отдать этот отрезок тому же искину, к примеру, бессмысленно…

— Почему? — спросил Ри.

— Любое событие обретает смысл только в контексте, — пояснил Фэб. — Оно — часть жизни, неотрывно с ней связано. К примеру, тот же шрам на спине у Ита. Ни он сам, никто-то другой не может достоверно сказать сейчас, кто именно виноват в том, что этот шрам появился…