Играя со стилями – 2 - Олеандров Олеандр

Или моё сознание – действительно возвращается во времени… ведь я даже запахи ощущаю в том помещении – что доносятся с открытого окна… это запах сирени.

И пиджак у преподавателя – я разглядел внимательно… серый, немного помятый.

А муха – всегда движется по одной и той же траектории.

Никогда не меняя…

Может действительно, наша жизнь – повторяется по спирали… снова и снова.

Миллионы раз…

Почему она никогда – не сворачивает в сторону?

Лишь сейчас я кажется начал понимать – что заставляет нас идти по одному и тому же пути.

Не даёт свернуть оттуда – нечто, наподобие кнута. Который бьёт нас – из нашего подсознания.

К примеру, если ребёнок, не чувствует родительской ласки – он несчастлив. Жизнь становится для него не в радость И время для него – как бы замедляется.

Это признак – что человек не попал в правильное русло. Которое было приготовлено для него.

Или, если до 20 лет – он не начнёт мечтать, увлекаться чем-то и не иметь друзей – то время опять замедляется, жизнь становиться в тягость, не приносит ощущение радости.

Если до 30 лет – не переболеть романтикой, любовными свиданиями или вообще не женится – то жизнь снова становится обузой, время замедляется, как будто вместо автомобиля несущего тебя по дороге жизни – ты начинаешь идти пешком, или вообще – ползти по ней на четвереньках…

Если тебе уже за 30-ть а у тебя нету детей – то время снова остановится. Каждый новый день – не будет приносить радость. А лишь список проблем изложенных на бумаге – которые надо решить сегодня. И ничего более. Лишь по ночам – тебе будет страшно. Почему-то…

Если после 50-ть лет – у тебя нету внуков – жизнь снова замедляется. Перестает приносить радость а начинает пугать тебя. День становится не в радость.

Что будет после 70-ть? Я не знаю ещё.

Мне надо дожить. Может тогда – в сознании запрограммированы проблемы со здоровьем? Или склероз? Подагра? Провалы в памяти?

Не знаю… лишь одно наверняка – как только попадаешь в правильное русло – жизнь летит вперёд. Как самолёт.

Верный признак – ты не ошибся!

А если не попал в русло – то она тянется едва лишь. Тускло и серо.

Это и есть – кнут.

Ну ладно.

Разоткровенничался я с Вами сегодня.

Пойду лучше снова туда, на пары – в 1978 год. Посижу там.

Ведь знаете… там хорошо!

Там солнце светит за окном – ярко. Там запах сирени.

Там моя парта – в последнем ряду.

И серая муха – снова летает под потолком.

Даже звук отбойного молотка что доносится издалека – я люблю его.

Потому что знаю – так будет всегда.

В той комнате – вечность.

И тихо шепчу, когда возвращаюсь оттуда – Спасибо тебе за то – что тогда, в 1978 году – ты сделал это.

Оставил тот миг – в своём сознании.

Таком ещё – детском.

Но непонятном… ни для тебя самого… ни для современной науки.

Да черт с ним, что я не понимаю. Что не знаю сам – что тогда случилось.

Просто… спасибо тебе за это.

Потому что знаю, однажды – этот миг спасёт меня.

Я даже знаю – как это произойдёт.

Придёт время – пора мне будет умирать.

Все будет как у всех стариков, кто уходит навсегда. Сначала – тревожный звонок… взволнованный голос в трубке… скорая помощь… белые стены в больничной палате.

Медсестра со шприцем – склонится надо мной.

И я вдруг приду в сознание. Оглянусь. Ужаснусь.

Как же мерзко тут и страшно. Кто-то воет на соседней койке.

Кто-то стонет – с другой.

Молоденький врач – Как Вы сегодня? – Спрашивает. А в глазах его – плохо скрываемая скука

Вонь. Смрад. Смерть. Боль.

– Как я? – Улыбаюсь ему. – Сегодня ещё не моя очередь… может завтра…

Рука немеет от укола шприца… в груди немеет – от безысходности.

– Что? – Не понимает он.

Дурак ты врач. Не понимаешь. Думаешь – выхода отсюда у меня нету.

А он есть. В виде старой застывшей картинки.

Смотри, как я исчезну.

Вынимаю её из подсознания.

И вставляю себе в душу.

Голос врача, теперь доносится как будто из далека… – Что с Вами? Вы меня слышите?

– Да какая тебе разница?

Я уже далеко. Снова там, в солнечной комнате. Сижу за партой.

Я знаю там каждую мелочь. Каждую пылинку.

Все тот же звук ударов из окна.

Все там же преподаватель, стоит у доски. Что-то пишет.

Все та же муха – над потолком.

Только теперь, я вдруг встану из-за парты. Спрошу его – Можно выйти?