Пощады не будет никому - Гарин Максим

Если ее и мог кто-то потеснить, то это «Московский комсомолец», слишком уж там был огромный коллектив.

А в «Свободных новостях» коллектив был небольшой, но все журналисты этого издания были преданы своему делу душой и телом, о репутации своей газеты пеклись денно и ношно. До хрипоты спорили, какой материал ставить в номер, а какой выбросить в корзину или продать на сторону, другой газете, менее скандальной.

Вернувшись от главного редактора, Варвара Белкина, дымя длинной сигаретой, поругиваясь матом направо и налево, набирала материал, свой очередной материал в ближайший номер. Он казался ей пресным, не было в нем никакой изюминки. А разговор велся, между прочим, про коррупцию в правоохранительных органах. Вроде бы и фамилии вспоминались звучные, вроде и тарифы взяток назывались, но все это выглядело безлико, чего-то не хватало. Парочку бы снимков, вот тогда дело завертелось бы! Тут не обойдешься фотографией плачущей племянницы фотокора, даже приправив ее подписью: «Эту девочку изнасиловал прокурор».

Варвара даже и не думала, даже не предполагала, что ее спасение совсем рядом, вернее, приближается ее спаситель.

Зазвенел телефон. Варвара кивнула одной из молоденьких журналисток:

— Люся, возьми трубку, послушай, чего надо этим уродам.

Авторов, а тем более посетителей она иначе, чем уродами и ублюдками, не называла.

— А самой тебе западло?

— Ты, Люся, молодой боец, тебе и трубки снимать, и очко драить по чину положено.

— Ладно.

Люся сняла трубку, приложила к уху. Приятный мужской голос осведомился, правильно ли он позвонил, та ли это газета.

— Да, «Новости», тем более свободные и тем более с плюсом, — выкрикнула в трубку Люся. — А вам, собственно, чего?

— Мне Варвара Белкина нужна.

— Белкина, тебя, возьми, — и бросила трубку.

Та поймала ее на лету, прижала к уху и произнесла, не расставаясь с сигаретой:

— Белкина на проводе, говорите.

И тут она услышала то, что ее заинтересовало. Разговор длился не более пяти минут, выражение лица Белкиной постоянно менялась. Она раздавила в пепельнице окурок сигареты, сунула в рот следующую, прикурила, выключила компьютер. А затем, когда положила трубку, потерла ладонь о ладонь и взглянула на часы.

— Ну, что, любовник звонил?

— Лучше, — сказала Варвара. — Правда, хрен его знает, кто это, но предложение любопытное.

— Что, стрелку тебе накинул?

— Узнаешь скоро. Если меня кто-нибудь спросит, скажи, через полтора часа буду.

— Значит, три часа тебя не будет — точно.

Надев шубу из искусственного меха, закрутив голову пестрой шалью, Белкина, накинув на плечо рюкзак, покинула редакцию. Служебная машина завезла ее на Варшавское шоссе, и Варвара сказала водителю:

— Ты, Саша, никуда не отлучайся, жди меня здесь, а я скоро буду.

— Знаю я твои «скоро».

Она еще раз взглянула на часы. Водитель служебной машины увидел, как Варвара, запахивая на ходу шубу, скрылась за дверью видеосалона. Журналистка подошла к стойке, оттеснила плечом трех подростков, просматривающих каталог, и, положив свой увесистый бюст на стойку, улыбнулась желтыми прокуренными зубами. Затем облизнула губы.

— Меня здесь ждать должны.

— Кто вы?

— Не важно.

Парень, сидевший среди стеллажей с видеокассетами, внимательно посмотрел на нее. В лицо он журналистку не знал, хоть и читал почти все ее статьи. По повадкам он понял: это человек, привыкший входить куда хочет, требовать то, что ему принадлежит и не принадлежит, и попробуй только не дать.

«Скорее всего журналистка, — догадался парень, — а эти скандалят почище ветеранов второй мировой. Если тех еще можно чем-то напугать, то журналистов напугать невозможно. Эта мадам явно из газеты».

— Да-да, вон кабинка — восьмая, проходите, она свободна. Не знаю, вас ли там ждут, но кого-то ожидают.

Журналистка убрала бюст со стойки, парень даже привстал взглянуть на ее бедра. Те оказались ничуть не меньше, чем грудь.

Заинтригованная Варвара прошла по коридору и, хоть слабо себе представляла, где находится кабинка номер восемь, все равно ни о чем не спрашивала, считая, что тем самым уронит свое достоинство. Наконец она остановилась у двери с привинченным к ней номером.

«Восьмерка. Сюда, то, что надо».

Открыла дверь. В кабинке царил полный полумрак, лишь подмигивал красным огоньком видеомагнитофон.

Широкий мягкий диван, журнальный столик с грязной пепельницей. Никого там не было.