Волчья ягода - Данилова Анна

– У нее появился другой сутенер?

– Он был скорее другом, чем сутенером…

– И Вик стал ее искать?

– Да, сначала он ее искал, но потом, когда его ресторан расширился (вы ведь знаете, что он практически выкупил все квартиры у жильцов и превратил дом на улице Воровского в огромный притон!), ему кто-то подсказал идею – построить в подвале бункер со звуконепроницаемыми стенами, где его так называемые клиенты могли бы удовлетворять свои извращенческие потребности…

– Это форменный бред! Вик не был способен на подобное…

– Если вы имеете в виду ЕГО непосредственное участие в этих ЗАБАВАХ, то здесь вы правы: да, он действительно никогда сам не трогал нас…

– Нас? Вы сказали «нас»? Вы что, были там, в этом бункере?

– Да, я там была… Меня похитили прямо на улице, затолкали в машину и повезли. Представьте себе мое удивление, когда мы проехали буквально несколько кварталов… Да, да, все это произошло в центре Москвы! Так вот, спустя совсем короткое время меня высадили из машины и провели в подвал… А так как глаза мне не завязали, я поняла, что ЖИВОЙ я уже оттуда не выйду…

– Как? Взяли прямо с улицы? Но зачем?

– А затем, чтобы посадить меня в клетку и отдать на растерзание этим уродам. Там было две клетки, в другой была еще одна молодая женщина, ее звали Мила…

– Как вы сказали: Мила? Та самая, которая от него сбежала?

– Да. Он нашел ее и силой привез туда. И когда в бункер привезли меня, от Милы уже мало что осталось…

– То есть?

– Вы задаете мне такие вопросы… – возмутилась Берта, – как будто не понимаете, что может произойти с женщиной, которую по нескольку раз на день насилует свора мужчин, которые к тому же еще и бьют ее, истязают разными приспособлениями и, кроме того, постоянно поят психотропными средствами и вкалывают ей наркотики… В конечном итоге – она умерла…

Татьяна закрыла глаза, представляя себе, очевидно, весь ужас, который пережила Мила.

– Но как же случилось, что вам позволили выйти оттуда?

– Мне чудом удалось сбежать, я и сама до сих пор не могу понять, как я сумела убить охранника… Да-да, не удивляйтесь, я, вот такая слабая и изнеженная, убила его, выколов ему глаза тем же самым крюком, которым терзали нас эти изверги… Взяла ключи и выбралась наверх… Поверьте мне, бункер существует, я его не выдумала, и он находится где-то под рестораном, я просто не помню, сколько ступенек мне пришлось преодолеть, прежде чем оказаться на улице… Словом, я выбралась из ада… Я не могла показаться в таком виде мужу, я боялась, что он не примет меня после всего, обрушившегося на меня… Вы же знаете, как мужчины относятся к подобным вещам… И я пошла к тому самому парню, с которым последнее время жила Мила, чтобы он помог мне хотя бы не умереть. Перед смертью она дала мне его адрес… Хотите, я покажу вам мои шрамы?.. Они есть везде, некоторые еще не зажили… Я уж не говорю о гинекологии… И вы хотели бы, чтобы я после всего пережитого спокойно жила, зная о том, что эти скоты будут в этих же клетках мучить других женщин? Вам сложно понять меня, ведь вы не прошли через все это и не знаете, что такое чувство мести. Настоящей мести…

Татьяна, слушая Берту, пыталась вспомнить все свои страхи и сомнения, которые охватывали ее в последнее время при встречах с Виком. Да, конечно, он не был похож на других мужчин, он был особенным, невероятно свободолюбивым, оригинальным во всем, чем бы он ни занимался и о чем бы ни говорил, но ведь именно этим он ее и привлек к себе. Пытаясь угадать причину столь странного поведения своего возлюбленного, которое заключалось в его постоянном желании как-то разнообразить свою жизнь, наполнить ее до предела риском, она только сейчас начала понимать, ЧТО скрывалось за его обликом мужчины-вампа. Экстравагантность одежды, носящая в себе элементы эпатажа (черные балахоны, белоснежные английские сорочки с кружевными, ручной работы, рукавами, дорогая обувь с золотыми и платиновыми пряжками – штучные экземпляры; Татьяна слышала, что их присылает ему из Лондона его бывшая жена – перчатки, трости) в сочетании с хорошими духами делали его и без того красивую внешность настолько эффектной и вызывающей, что все это в комплексе наводило на мысль о том, что этому роскошному мужчине уже НЕЧЕМ УДИВИТЬ САМОГО СЕБЯ. Что ему скучно и тоскливо жить в этом мире и что он, очевидно, придумал свой, пусть даже болезненный, но зато отвечающий его потребностям мир, который и населил только ему близкими людьми, рвущимися, как и он, ВОН(!) ИЗ СЕРОСТИ ПОВСЕДНЕВНОЙ ЖИЗНИ… Ведь кто такие политики? Люди, страдающие от неудовлетворенности своих амбиций, для них власть – наркотик, без которого нет жизни. Их мнение о себе столь высоко, что они нисколько не сомневаются в том, что именно они являются той движущей (но чаще всего сокрушающей) силой, которая призвана изменить – ни больше и ни меньше – весь мир.