Звездный огонь - Серебряков Владимир

Не дожидаясь, покуда распахнутся двери, я выхватил из кармана световую шашку. Дернул за чеку, швырнул на пол подальше от себя. В актиническом свете горящей шашки заплясали на образах синие бесовские тени.

— Заходите, святой отец, — бросил я громко.

Дуло «пурги» нацелилось в грудь зашедшему — туда, где колыхался на вздутом брюхе анодированный крест. На миг мне показалось, что передо мной батюшка Варфоломей, но добродушного знакомца моего детства уже не было в живых. А этот парень всего лишь похож на старика… да и не больно-то. Борода и ряса отчасти стирают индивидуальность — лица голубцов тоже обычно не запоминаются, в отличие от светло-синего мундира.

Одно могу сказать точно: этот батюшка не из всепрощенцев будет. Теперь меня не удивляла покорность, с которой изготовившиеся наброситься и мутузить храмовники попятились, когда священник взмахнул рукой. Это у него не от чревоугодия такое брюхо на тоненьких, зуб даю, ножках. И опухлые, бледные щеки под клочковатой темной порослью. Признаки скверного питания: дефицит незаменимых аминокислот и прочие прелести. Аскет, чтоб ему провалиться. Пустынник. У меня уже начали складываться версии. Такой беспременно раздразнит посольских — одним своим существованием. А почувствовав давление из Москвы — попытается ему противостоять чем бог пошлет. Остальное — лишь вопрос времени. Меня-то флик похабный покоробил! Погодите, батюшка, вы еще мальчиками в притворе поторгуете ради благого дела… если переживете нашу встречу.

— Пошто явился, чадо, в храм божий аки тать в нощи? — осведомился священник хорошо поставленным баритоном.

Вместо ответа я бросил ему под ноги марку — та с сухим паучьим стуком запрыгала по старинному кафелю. Потом еще одну.

— Где этот человек?

Мой вопрос застал попа врасплох — я читал это по его лицу так же ясно, как мог прочесть не видимое никому, кроме меня, меню секретарских программ на вживленном экране. А он меня не прочтет никогда, потому что церковь-в-изгнании (читай: не примятые тяжелым седалищем Российской империи православные приходы) запрещает своим духовным отцам аугментацию, и серьезных наращений у этого святоши быть не может.

— Недолжно, — проговорил он раздумчиво, — допрашивать лицо духовное ночным татям…

— Повторяетесь, — равнодушно бросил я. — Где этот человек?

Священник наставил на меня распятие: здоровенное, выполненное с нездоровым натурализмом, более присущим католичеству. На шипах тернового венца поблескивала густая жидкость — НДЛ?

— Изыди, — решительно, с угрозой пророкотал он,

— Бог троицу любит, — заметил я. — В последний раз — где автор этих сертификатов?

Грохнул выстрел. Я даже не шевельнулся, когда на меня посыпались щепки от разбитой иконы.

— Его здесь нет, — сухо отмолвил священник. — Теперь — изыди, нехристь.

Я поколебался, мучимый неистовым желанием пристрелить дурака на месте. Быть может, на его место поставят кого-нибудь посмышленей. Кто не станет сбивать банду из своей буйной паствы и убоится если не суда небесного, так хотя бы подрасходной статьи Кодекса внешних расследований Колониальной службы. Только память об отце Варфоломее удержала меня.

В распахнутых дверях маячили смутно видимые в темноте хари. Я выжал все, что возможно, из программ обработки изображения, каждое лицо отправляя на сравнение в фототеку отдела. Досье не было — против всеобщего мнения, на «черные сервера» Службы удается попасть не каждому жителю Ядра, что уж говорить о неличностях из трущоб. Но я искал не их.

— Алекс в расходе, — заключил я, дождавшись от секретаря подтверждения, что лицо моего информатора не мелькает за порогом.

Священник не ответил — словами, потому что лицо его было весьма красноречиво.

— По-хорошему прошу, чадо! — Он ткнул в мою сторону нервно-паралитическим крестом.

Мне пришло в голову, что я свалял большого дурака, устроив эту битву титанов под крышей. На улице я мог бы полагаться на данные со спутниковых камер. А купола церкви экранировали даже радар.

— Хватит, — жестко промолвил я. Переключил программу куртки: ткань приобрела матово-черный цвет, вздыбившись на плечах острыми шипами. Всегда любил спецэффекты. — Жажда мученичества — гордыня, батюшка. Служба не любит гордых. Отдайте мне этого человека.

— Не могу, — с натугой выцедил священник.

Видно было, что упоминание Колониальной службы потрясло его. Ждал, что по душу его подопечных явятся империалисты? С какой стати? Успел насолить им до такой степени? Тогда, пожалуй, мне стоит уносить ноги, если не хочу оказаться под перекрестным огнем.