Хроника пикирующей старости – 2 - Олеандров Олеандр

Моя версия состоит в том что никто не знает что будет в будущем.

Но есть некие субстанции которые живут в иной сфере – они пытаются пробиться к нам, доказать что существуют – и для этого они способствуют тому что-бы предсказания некоторых людей на Земле – иногда воплощались в реальность. Пытаясь сказать нам этим – посмотрите!!! Вы же умные люди и понимаете – это не могло просто случайно совпасть – с такой невероятной точностью! Значит делайте вывод что это совпадение – подстроено специально! Для Вас! Что-бы Вы догадались – Вы не одни на этой планете! Тут есть ещё и мы! В неком параллельном мире! Мы существуем! Так что ищите связи с нами!

Именно поэтому некий гражданин Шикльгрубер – стал обречён на проклятие с того момента когда поменял свою фамилию на "Гитлер". Ибо 300 лет назад – под это имя уже было написано предсказание. А корабль Титаник – именно поэтому напоролся на айсберг, взявшийся неизвестно откуда в океане – тоже из-за своего названия "Титаник". Ведь именно так было предсказано в рассказе опубликованным 20 лет до этого.

Но глупое человечество решило что эти совпадения – результат гениальности их предсказателей.

И на этом поставило точку.

Конечно, идиотизм полный.

Но что я могу поделать?

Вы спросите – если я такой умный и понял это, то чувствовал ли я сам связь с потусторонним миром – благодаря этим двум процентам?

Да, чувствовал. Иногда настолько что даже думал что являюсь "проводником" между нашим и другим миром. Не всегда конечно, а лишь в двух процентах тех идей что приходили в мою голову … странных, невероятных идей. И когда они приходили ко мне – я аккуратно выкладывал их на бумагу. Как послушный исполнитель. Исправный как автомат Калашникова.

Так к примеру появилось моя книга про биоритмы.

А перед этим – я написал другую книгу – "Подсознание и коммунизм". Идеи которой я откровенно улавливал по ночам и тут же выкладывал на бумагу. Правда когда я её закончил, то закопал в подвале. Что-бы КГБ не посадило.

Жопой чувствуя что грязный халат, дурка и баланда в помятой алюминиевой миске – ждали меня приветливо и с нетерпением.

Хоть книгу я и закопал, но привычка выкладывать всякую херню на бумагу – осталась.

Сейчас, на старости, подводя итог своей жизни и сгибая по пальцам плюсы и минусы, я решил что жизнь моя – в целом удалась. И быть "проводником" – совсем уж неплохо.

Конечно, записать эту должность в мою трудовую книжку и требовать дополнительный стаж для пенсии – я не стал.

Ну и черт с ним.

К тому же не буду лукавить – иногда я думаю что все эти идеи – мои лично. И что нету никакого другого мира над нами, а просто – это я гениален (приятная улыбка появилась на моих губах, но я тут же стер её. Ведь все чаще, по ночам – я думаю совсем иначе – что если бы не было этих двух процентов – то не было бы многого из того что я написал).

Но хватит об этом.

Давайте подведём итог.

Итак, есть два фактора которые руководят творчеством: – это неожиданные сны (идеи) которые иногда приходят в голову автора. Нарушая его душевное спокойствие. И … его желание вылезти из под асфальта.

Вот и все!

Ответ найден.

А теперь – открывайте шампанское!

Доставайте банку шпрот!

И если честно – да ну его нахер этот космический корабль. Он давно уже улетел.

Хрен с ним!

Давайте лучше пить и гулять!

И плевать что возможно к тому времени когда Вы прочитали это – я уже буду под асфальтом. Это без разницы!

Вопрос – в другом.

Если я уж такой откровенный с Вами – то хочу признаться ещё в кое-чем.

Ведь на старости я понял что ненавижу себя.

За многое -за свою исполнительность. За то что слишком верил в те два процента. И вообще за ту систему где меня и моё поколение скоро закатают в асфальт.

Да плевать мне на все это вместе взятое… потому-что знаете мой последний сон?

Эти два еханые процента открыли мне .. – кем я был в прошлой жизни.

Снится мне давеча что гуляю я по развалинам какого-то старого здания, в хорошем настроении. Настолько хорошем что хочу высморкаться для удовольствия.

Расставил ноги, задрал голову как полагается .. то есть приготовился получить удовольствие. Но что это???

Блин!

Вдруг вместо плевка из моей глотки вылазит трава.

– Что за ху..ня? – Удивляюсь я. И хочу вырвать её оттуда руками … быстрее. Что-бы продолжить свой плевок. Как чувствую что не могу – трава выдирается только вместе с моей глоткой. Больно … неприятно. Только теперь оглядываюсь и с тоской понимаю – я в каком-то дворике, из которого нету выхода. Для меня. Потому-что дворик этот – внутри монастыря, окружённый стенами. Он – это старое кладбище. А я- там лежу … давно уже … и трава растёт через остатки моего черепа – который едва выглядывает из под земли.