Две причины жить - Михайлова Евгения

— Я рад. Специалисты познакомили меня с результатами вашего осмотра и анализов. И пришли к выводу, что болезнь не так запущена, как мы боялись, что вполне могло быть в подобных условиях. Вы хорошо держитесь. В болезни это очень важный фактор, как и в жизни вообще.

— Я спортсменка.

— В ближайшее время я сообщу вам день операции и познакомлю с хирургом, который будет оперировать.

— Андрей Владимирович, мне бы очень хотелось, чтобы не сразу на стол: пару дней, если можно. Немножко настроиться…

— Разумеется. Не можно, а нужно. И не пару, а сколько потребуется. Ничего горящего. Кстати, мне звонили из Комиссии по гражданским правам: вам наняли сиделку. Приступит к работе в день операции. И еще. Вы можете на нас рассчитывать. Мы пойдем навстречу вам и вашим друзьям. Цель мне ясна.

После ухода главврача Тамаре принесли обед: куриный бульон, почти домашнюю котлету, компот и яблоко. Она второй раз за день приняла душ в закутке своей палаты за занавеской. Одна! Полистала светский журнал, который дала ей Таня. Особняки, безумные квартиры, приемы, наряды, семейные идиллии…. Прямо Лос-Анджелес, а не Москва.

Вечером ей принесли чай с лимоном и тосты с сыром. И то и другое горячее! Неужели так бывает? Она не знала, что повариха Надя весь день готовила сначала для нее, а потом для других больных. Готовила и всхлипывала, бормоча: «Детей сейчас нет. Есть только сволочи».

Тамара открыла перед сном окно (без решеток), вдохнула вечерний воздух начинающегося лета и погасила свет. Ей дали импортное легкое снотворное из запасов главврача. Она сладко зевнула, потянулась, вспомнила, как заботливо сестричка Таня подоткнула ее одеяло, погладила руку тонкими розовыми юными пальцами… Вдруг страшный спазм стиснул грудь. Тамара натянула на голову одеяло, уткнулась лицом в подушку и глухо завыла. Как недобитый зверь. У дочери Вики такие же пальцы. На других воспоминаниях она, кажется, поставила крест. Но сколько слез! Неужели у нее остались слезы? Так закончился первый день свободы Тамары Синельниковой.

Голдовский рассматривал снимки, принесенные Сергеем. Какие-то сразу отложил в сторону. Фотографии Наташки отобрал и стал внимательно разглядывать.

— Вот есть это у тебя. Как будто смотришь репродукции хороших картин. Рука мастера. А девчонка забавная.

— Не то слово, Виктор Петрович.

— Я беру несколько снимков. Два поставлю на внутреннюю сторону обложки — в начало и в конец. Почему название не придумал? «Девочка». А что? Это неплохое название.

Голдовский выбрал снимок, на котором Наташка испуганно прикрывается платьем, и еще один: у стола с пустыми бутылками, консервными банками она стоит, выйдя из душа, и вытирает полотенцем ногу, поставив ее на стул.

— Ну что ж. Оплата, как договаривались, сразу, — редактор написал сумму на бумажке. — Иди в бухгалтерию.

Из бухгалтерии Сергей вышел богаче на две с половиной тысячи рублей. Хрен придумаешь, куда прежде сунуть такие деньжищи. Последние пятьсот долларов он утром отвез Дине. Но их вроде Комитет возместит, в какой-то степени. Теперь — другой долг чести. Честь — это богатство бедного человека. Сергей набрал по мобильнику номер Наташки. Ответил приятный женский голос, то есть не ее.

— Можно Наташу Боброву?

— А кто ее спрашивает? — спросил голос менее приветливо.

— Фотограф. У меня ее гонорар за снимки.

— И сколько? — спросил голос враждебно-насмешливо. — Можете мне сказать, я ее мама.

— Да не очень много.

— А ей нужно много, этой дряни! Потому что она обварила кипятком моего любовника. И он сейчас требует двадцать тысяч. В противном случае посадит ее к чертовой матери. И будет прав. Вот какой у нее должен быть гонорар.

Трубку шваркнули. «Да, — изумленно подумал Сергей, — не так уж трудно — узнать руку мастера».

Лариса Кольцова пила кофе в баре «Останкино». Ей очень хотелось, чтобы кто-нибудь из приятельниц к ней подсел. Не то чтобы язык чесался откровенничать. Просто намекнуть, загадочно скрыть… Вот то, что требуется. Светка Орлова, сексуально озабоченная, завистница и сплетница, машет ей рукой от стойки. Лариса радушно показала на стул рядом с собой. Светка плюхнулась, положив на стол штук пять пирожных.

— Нет, это невозможно. Я ему говорю… Слушай, что с тобой? Что-то изменилось. Прическа, что ли. Может, ресницы чем-то дорогим накрасила… Честно говоря, вид у тебя такой, будто ты подтянула морду. Но я ж тебя видела на днях.